Aus der Welt der Literatur

2005-08-06

Trutz blanke Hans (Detlef von Liliencron)

Rungholt, es gab sie wirklich, die Stadt, die von der sturmgepeitschten See geholt wurde, die im Meer versank, sagen- und legendenumwoben. Man will Lichter in der Tiefe gesehen, Stimmen an Orten gehört haben, wo doch schon längst nur noch das Wasser war. Bis heute haben Geschichten und Berichte über gewaltige Sturmfluten, die „Mandränken“, nichts von ihrer düsteren Faszination verloren. Immer wieder fielen Menschen der ungebärdigen See zum Opfer, verschwanden menschliche Ansiedlungen spurlos in den Fluten. Die meisten Tragödien blieben namenlos. Nicht jedoch jenes geheimnisumwitterte Rungholt, das die Fantasie der Menschen auf eigenartige Weise bis in die heutige Zeit nicht losgelassen hat. Detlef von Liliencron schrieb 1882 ein Gedicht über die Stadt, die einer Sage nach niemals zur Ruhe kommen wird. ------------------------------------------------------------- Heut bin ich über Rungholt gefahren, die Stadt ging unter vor fünfhundert Jahren. Noch schlagen die Wellen da wild und empört, wie damals, als sie die Marschen zerstört. Die Maschine des Dampfers zitterte, stöhnte, aus den Wassern rief es unheimlich und höhnte: Trutz, blanke Hans. Von der Nordsee, der Mordsee, vom Festland geschieden, liegen die friesischen Inseln im Frieden. Und Zeugen weltenvernichtender Wut, taucht Hallig auf Hallig aus fliehender Flut. Die Möwe zankt schon auf wachsenden Watten, der Seehund sonnt sich auf sandigen Platten. Trutz, blanke Hans. Im Ozean, mitten, schläft bis zur Stunde ein Ungeheuer, tief auf dem Grunde. Sein Haupt ruht dicht vor Englands Strand, die Schwanzflosse spielt bei Brasiliens Sand. Es zieht, sechs Stunden, den Atem nach innen, und treibt ihn, sechs Stunden, wieder von hinnen. Trutz, blanke Hans. Doch einmal in jedem Jahrhundert entlassen die Kiemen gewaltige Wassermassen. Dann holt das Untier tiefer Atem ein und peitscht die Wellen und schläft wieder ein. Viel tausend Menschen im Nordland ertrinken, viel reiche Länder und Städte versinken. Trutz, blanke Hans. Rungholt ist reich und wird immer reicher, kein Korn mehr faßt selbst der größte Speicher. Wie zur Blütezeit im alten Rom staut hier täglich der Menschenstrom. Die Sänften tragen Syrer und Mohren, mit Goldblech und Flitter in Nasen und Ohren. Trutz, blanke Hans. Auf allen Märkten, auf allen Gassen lärmende Leute, betrunkene Massen. Sie ziehn am Abend hinaus auf den Deich: "Wir trutzen dir, blanker Hans, Nordseeteich!" Und wie sie drohend die Fäuste ballen, zieht leis aus dem Schlamm der Krake die Krallen. Trutz, blanke Hans. Die Wasser ebben, die Vögel ruhen, der liebe Gott geht auf leisesten Schuhen. Der Mond zieht am Himmel gelassen die Bahn, belächelt der protzigen Rungholter Wahn. Von Brasilien glänzt bis zu Norwegs Riffen das Meer wie schlafender Stahl, der geschliffen. Trutz, blanke Hans. Und überall Friede, im Meer, in den Landen. Plötzlich wie Ruf eines Raubtiers in Banden: Das Scheusal wälzte sich, atmete tief und schloß die Augen wieder und schlief. Und rauschende, schwarze, langmähnige Wogen kommen wie rasende Rosse geflogen. Trutz, blanke Hans. Ein einziger Schrei - die Stadt ist versunken, und Hunderttausende sind ertrunken. Wo gestern noch Lärm und lustiger Tisch, schwamm andern Tags der stumme Fisch. Heut bin ich über Rungholt gefahren, die Stadt ging unter vor fünfhundert Jahren. Trutz, blanke Hans?

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